那铁箱被厚厚的油布包裹了十几层。

每一层的接口处，都用滚烫的桐油反复浇灌封死。

这种手法，确保水汽无法侵入分毫。

也昭示着箱中之物的极端重要。

他伸出双手，抱住铁箱。

入手处，冰冷沉重。

那重量，超出了他的预估，让他几乎站立不稳。

他的手臂青筋暴起，骨节发出不堪重负的呻吟。

他抱住的仿佛不是铁。

是父亲周御的忠骨。

是拱圣营三千忠魂的冤屈。

是无数被这罪恶吞噬的无辜百姓的尸骨。

远处，梆子声遥遥传来，敲过了三更。

桥面上，巡城禁军整齐的脚步声由远及近。

铁甲叶片摩擦的声响，军官低声的呵斥，都清晰地传到他耳中。

脚步声震得桥洞顶上的灰尘簌簌落下，几粒掉进了他的眼睛里，刺得生疼。

他连眼睛都不敢眨一下。

不能再耽搁。

周邦彦抱起铁箱，用最快的速度原路返回。

他将机关复原，用湿滑的淤泥重新涂抹好缝隙。

做完这一切，他又潜入水中，将自己留下的所有痕迹都冲刷干净，确保不留一丝破绽。

而后，他逆着雨夜中巡逻禁军摇曳的灯火，如一缕真正的鬼魂。

几个起落间，便消失在城南一座早已废弃的破庙之中。

那座庙，供奉的是前朝的一位战神。

如今，神像倾颓，蛛网遍布，神像的脸上裂开一道缝，仿佛在无声地哭泣。

满目疮痍。

像极了如今的大宋。

他将铁箱重重地放在神像前的破旧供桌上，发出一声巨响。

惊起了梁上的一窝寒鸦。

他喘着粗气，冰冷的雨水顺着他散乱的发丝滴落，在他脚下汇成一滩小小的水洼。

他伸出手，轻轻抚摸着铁箱上冰冷的油布。

那只手，指甲翻裂，血肉模糊。

却坚定如山。