孙连城缓缓闭上眼睛。

两道温热的液体，不受控制地从眼角滑落。

不是悲伤，是屈辱。

一滴，砸在那份《引咎辞职报告》上，迅速晕开墨迹，将“引咎辞职”四个大字浸染得模糊不清。

另一滴，落在他冰冷的手背。

凉得，像他那颗已经死透了的心。

不知过了多久，办公室里的黑暗仿佛渗入了他的骨髓。

孙连城终于动了。

他没有开灯。

他机械地走到办公桌前，拿起那份报告。

然后，在伸手不见五指的黑暗中，极其缓慢地，一寸一寸地，将它撕成了碎片。

纸片飘散，落入垃圾桶，埋葬了他最后的妄念。

他累了。

一种从灵魂深处泛起的、无边无际的倦怠感，将他彻底淹没。

他被死死地架在那个名为“智斗权贵”、“改革先锋”的神坛上。

现在，他连呼吸都带着KPI的压力。

每一次眨眼，都可能被解读为“洞悉未来的深思”。

每一次沉默，都可能被奉为“雷霆万钧前的宁静”。

他受够了。

既然无法黯然离场，那就在这神坛上，当一尊最咸鱼、最懒散、最不作为的泥塑菩萨。

一个念头，在绝望的冻土上破土而出。

他要给自己放一天假。

不是请假，不是调休。

是一天纯粹的“精神罢工”。

他走到办公室的角落，从杂物柜里拖出一张蒙尘的折叠躺椅，用袖子胡乱擦了擦，呛得他咳嗽了两声。

他推开通往阳台的玻璃门。

午后的阳光泼洒进来，暖得灼人。

他将躺椅搬到阳台正中，又翻出准备退休后才舍得喝的顶级大红袍，用一套紫砂茶具，慢条斯理地泡了一壶。

茶香袅袅，混着阳光的味道。

他紧绷的神经，终于有了一丝松弛的迹象。