三天后。

斯塔克工业的顶层会议室。

托尼·斯塔克穿着一身价值不菲的手工西装，面无表情地听着，财务总监用PPT讲解着，集团在清洁能源市场的份额下滑。

他的手指，无意识地在光滑的会议桌上敲击着，但那不是在构思什么新的反重力引擎，而是在计算着散会后，去哪家餐厅吃一个汉堡。

他的眼中，没有了那份属于天才的、燃烧的光芒。

满脸都是属于资本家的疲惫与厌倦。

与此同时，格林威治村，布利克街177A。

斯特兰奇法师，正戴着一副老花镜，小心翼翼地用一根羽毛刷，清理着一本关于八世纪拜占庭炼金术的古籍上的灰尘。

悬戒被他放在一旁，沾满了书尘。

他已经三天没有冥想，没有感受魔力潮汐。

他的世界，被缩小到了，这间安静得能听见尘埃落地的图书馆里。

而在布鲁克林区，一个新入职的《号角日报》档案管理员，正在费力地将一箱沉重的、积满了灰的旧报纸，从地下室搬上三楼。

他叫高士奇，戴着一副黑框眼镜，穿着一件洗得有些发白的格子衬衫。

汗水顺着他的额角滑落，他能感觉到自己肌肉的疲劳，和心跳的加速。

他刻意压制了自己百分之九十九点九九的力量，只保留了一个“身体强壮的普通人”的水平。

他路过茶水间，听着同事们在讨论昨晚的球赛，和某个明星的八卦。

他笨拙地给自己泡了一杯速溶咖啡，那苦涩的味道，真实得让他感到陌生。

这三天，世界很平静。

没有外星人入侵，没有超级恶棍越狱。

只有一些普通的、每天都在发生的“意外”。

昨晚，皇后区的一栋老旧公寓楼，因为线路老化发生了火灾。

高士奇站在自己新租的公寓楼顶，没有穿上战衣。

他用肉眼，看着远方那冲天的火光，用普通的听力，听着那模糊的、被风吹散的消防车警笛声。

他的超级感官，像一头被囚禁在体内的巨兽，在疯狂地咆哮。

他能清晰地“听”到，三楼的一个房间里，一个被浓烟呛到的孩子的微弱哭声。

他能“看”到，一根承重梁在高温下，正在发出痛苦的呻吟，即将断裂。