那道裂痕，无声地横亘在三人之间，比窗外的虚空更深……更冷。

托尼·斯塔克没有再看高士奇或马特一眼。

他背对着他们，悬浮在半空，双手在虚空中拉出一道道半透明的代码流。

他在用自己的方式，疯狂固执地，冲击着这个系统的每一个角落，

寻找着哪怕只有万分之一可能性的漏洞。

他的沉默，比任何怒吼都更具攻击性。

他像一个被自己人，从背后捅了一刀的将军，不再信任任何人，只相信自己手中的武器。

马特·默多克则退到了，办公室最远的角落，坐在那把为他而设的椅子上，却挺直了背，仿佛在忍受一场无形的审判。

他闭着眼睛，没有去倾听世界。

他将所有的感官都向内收缩，试图在自己内心，那片由信仰和法律构筑的秩序之地里，找到可以站稳的支点。

他既无法认同托尼，那种不计代价的疯狂，也无法完全原谅，高士奇那近乎冷酷的神性裁决。

他成了孤岛。

而高士奇，作为这一切的始作俑者，只是静静地维持着那道“防火墙”。

他的神性，像一条无形的锁链，一头连接着J乔纳和乌里希这两个“终端”，

另一头，则死死地钉在TRN-888世界的现实基石上。

他成了典狱长，看守着自己释放的瘟疫。

这份孤独的责任，便是他为自己的“平衡”，所付出的代价。

那条来自“系统”的，关于【‘第四面墙’互动体验】的提示，就那样静静地悬浮在办公室的中央。

他们三人都看见了，却又都默契地选择了无视。

承认它的存在，就等于承认他们刚才那场激烈的决裂，那场关于道德与策略的崇高争论，

从头到尾，

都只是一场被“叙事资本”精准预判并迅速转化为新产品的可笑闹剧。

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在本·乌里希的世界里，没有概念办公室，只有现实。

现实是发黄的卷宗，是冰冷的咖啡，是那张写着“斯塔克工业-微交易”的，仿佛来自另一个世界的便签。

他将自己锁在档案室里，绕过了号角日报的内部网络。

用一部无法被追踪的调制解调器，拨入了一个属于他自己的，由人情和黑客技术构筑的灰色信息网络。

他需要一个名字。

一个在斯塔克工业财务部，能接触到核心交易日志，却又不起眼到，足以被收买的名字。

他找到了一个。

一个叫菲利普·温特斯的初级会计师。一个背负着赌债，眼神里总是带着惊慌的男人。

乌里希约他在东河边的一个废弃码头见面。