“接下来怎么办？”她问。

“先试试这个新技能能不能用。”他说，“如果它真的能让我感知别人的真实情绪，说不定可以替代一部分预演功能——比如判断观众对某个桥段的反应，或者识别合作方有没有撒谎。”

“听着挺玄乎。”她哼了声，“不过你要真能靠这个搞出新名堂，记得节目名字里加个‘璃’字。”

“行，叫《观众说了算之夏洛璃特别篇》。”他笑出声。

她作势要打他，抬手又收住，最后只是轻轻拍了下他的肩：“有事叫我。”

门关上的那一刻，陈星燃脸上的轻松淡了下去。

他从抽屉深处摸出一瓶止痛药，倒了一粒吞下。太阳穴突突地跳，像是有根细线在里面来回拉扯。

他知道不能让任何人看见这副样子。

系统可以失效，但他不能垮。

他重新看向屏幕，尝试调出技能详情，却发现“情感共鸣”根本没有入口。它不像其他技能那样能升级或兑换，更像是一个潜伏状态，静静地嵌在系统底层。

他闭眼，再次尝试连接那种共感。

这一次，他刻意回想夏洛璃刚才关门时的脚步声，她转身前的眼神，还有她说“有事叫我”时的语调。

三秒后，一丝微弱的情绪流再次浮现——不是她的，而是更模糊的一团杂音，像是远处人群的低语，带着焦躁与期待。

他猛地睁开眼。

那不是此刻的情绪。

那是……未来的观众？

他还没来得及细想，电脑右下角弹出一条消息：

【技术组老李：投票系统压力测试已完成，数据模型跑通，随时可接入真人测试。】

他盯着那行字，手指缓缓收紧。

系统虽残，但路还在。

他拿起笔，在便签纸上写下一行字：

**“不再依赖预演，而是创造未来。”**

笔尖重重落下，墨迹洇开一小片。

窗外夜色沉沉，工作室只剩下一盏台灯亮着。

他靠在椅背上，嘴里含着半融化的棒棒糖，糖纸在指尖被一圈圈搓成细条。

下一秒，他忽然坐直，抓起手机拨出号码。

“老李，把测试延期二十四小时。”

“我要加个新模块。”

“名字叫——实时情绪反馈通道。”