光绪二十四年秋，九月二十八日，北京城的天色阴沉得令人窒息。

铅灰色的云层低低压在屋脊上，像一块巨大的裹尸布，将整个帝都捂得密不透风。

空气里弥漫着一股浓得化不开的土腥气，混杂着隐约的铁锈味道，仿佛大地本身都在为即将发生的事而恐惧战栗。

菜市口刑场周围，早已被攒动的人头围得水泄不通。

各种声音——粗鄙的议论、好奇的探头探脑、麻木的等待、还有压抑着的、无法明言的悲愤——汇成一片令人作呕的嗡嗡声浪，在污浊的空气里翻滚。

这喧嚣如同无数细小的针，密密匝匝地扎进李闰的耳膜，直刺入她早已麻木的心底。

她裹在一件半旧的深青色棉袍里，像一片被狂风撕扯后即将坠落的枯叶，紧紧贴在人群边缘最不起眼的角落。

她的目光，穿过攒动的人头缝隙，死死钉在刑场中央那个熟悉的身影上。

他穿着肮脏的囚服，背脊却挺得笔直，如同一棵被雷电劈过却不肯倒下的孤松。

乱发覆额，遮不住那双此刻依旧清亮如寒星的眼眸。

他似乎在扫视着这片麻木而喧嚣的土地，又似乎穿透了眼前的一切，望向了极渺远的地方。

谭嗣同。她的复生。

“嘿，瞧见没？就是那个，嚷嚷变法的谭嗣同！”身边一个粗嘎的嗓音响起来，带着一种残忍的兴奋，“听说是自个儿不走，等着挨刀呢！”

“啧啧，傻不傻？图个啥？”另一个声音附和着，语气里满是市侩的精明算计。

李闰的身体猛地一颤，仿佛被这两句轻飘飘的议论狠狠抽了一鞭子。

她死死咬住下唇，直到一股浓烈的腥甜味在口中弥漫开来，才勉强压住那几乎要冲破喉咙的悲鸣。

指甲深深掐进手心，尖锐的痛楚带来一丝短暂的清明。

她下意识地将怀里紧紧抱着的那卷书稿搂得更紧，粗糙的封面硌着她的手臂，那上面的字迹，即使隔着布衣，也像烙铁般烫着她的肌肤——《仁学》。

封面上，他亲笔题写的那行墨字，遒劲得仿佛要破纸而出：“各国变法无不从流血而成”。

她的指甲，无意识地、一遍遍抠划着封面上的“流”字，仿佛要将那淋漓的墨色，连同他即将流尽的鲜血，一同刻进自己的骨肉里。

每一次抠划，都像钝刀子割着心。她甚至不敢低头看，怕看到那墨字上已沾染了自己指缝里渗出的血痕。

监斩官拖着长腔的宣判声终于响起，每一个字都像淬了冰的钢针，狠狠扎进她的耳朵。

她闭上眼，却又猛地睁开，仿佛那眼皮有千斤重，又仿佛唯恐错过他在这世上的最后一丝痕迹。

她看见他微微仰起头，目光似乎越过了如林的戈戟和攒动的人头，投向那铅块般沉重的天穹。

他的嘴唇动了动，声音不高，却异常清晰地穿透了嘈杂的人声，如同金石坠地，砸在她的心上：

“有心杀贼，无力回天！死得其所，快哉快哉！”

那声音里没有恐惧，没有怨恨，只有一种洞彻生死的豁达和一丝她无法完全理解的、近乎悲壮的快意。

这声音像一道闪电，瞬间劈开了李闰脑中混沌的麻木，带来一种尖锐到无法忍受的清醒。

“快哉？”她听见自己心底有个声音在疯狂地嘶喊，“复生！我的复生啊！”

她死死捂住自己的嘴，堵住那即将冲破喉咙的、撕心裂肺的哭嚎，身体抖得像秋风中的最后一片叶子。

就在这极度的窒息中，她眼睁睁地看着那柄巨大的、闪着冰冷寒光的鬼头刀，被一个赤膊的刽子手高高举起。

阳光在那沉重的刀刃上短暂地跳跃了一下，反射出刺眼的白光，像地狱之门开启时泄露出的死亡之光。

刀光落下！

时间仿佛在那一刻凝固、拉长、然后骤然碎裂，李闰只觉眼前一片猩红炸开，瞬间吞噬了所有的颜色和声音。

刑场、人群、天空……整个世界都变成了无边无际、粘稠滚烫的血色。

一股无法形容的腥甜气浪猛地冲进她的鼻腔，直灌入五脏六腑，让她胃里一阵翻江倒海。

“呃……”

一声压抑到极致的、如同濒死小兽般的呜咽，终于还是从她紧捂的指缝里漏了出来。

她再也支撑不住，眼前一黑，身体软软地向后倒去。

意识沉沦前最后的感觉，是怀里那卷《仁学》手稿沉沉坠地的闷响，以及纷乱的脚步踩踏其上发出的、令人心碎的撕裂声。

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意识像沉在深不见底的寒潭里，沉沉浮浮，不知过了多久。

李闰是被一种深入骨髓的冰冷唤醒的。那冷意，并非来自外界，而是从心底最深处一丝丝蔓延出来，冻僵了她的四肢百骸，也冻住了她的眼泪。

她不知自己是如何离开那噩梦般的菜市口，又是如何被老管家福伯和两个忠仆几乎是架着拖回浏阳会馆的。

一路上，她像个被抽空了灵魂的偶人，眼神空洞地望着车窗外灰蒙蒙的街景，那些熟悉的店铺、吆喝的商贩、来往的行人，在她眼中都扭曲成了光怪陆离、无声晃动的影子。

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浏阳会馆那扇沉重的黑漆大门在身后关上，隔绝了外面那个已然天翻地覆的世界。

门轴转动发出的“吱呀”声，在这死寂的院落里显得格外刺耳。

会馆里静得可怕，仿佛连空气都凝固了。

所有仆佣都躲得远远的，低着头，脚步轻得像猫，唯恐惊扰了什么。

只有福伯，这个在谭家侍奉了几十年、头发花白的老仆，默默地跟在李闰身后，浑浊的老眼里盛满了无法言说的悲痛。

李闰没有去正厅，也没有回自己的卧房。

她像一缕幽魂，径直飘向了谭嗣同生前最后居住的那间书房。

推开房门，一股熟悉的、混合着墨香和旧书纸页的气息扑面而来，这气息曾是她最安心的慰藉，此刻却像一把淬毒的匕首，狠狠捅进她的心窝。

书案上，砚台里的墨早已干涸，凝成一层暗黑的壳。

几支毛笔随意地搁在笔山上，笔尖的狼毫还保持着主人最后一次搁笔时的形状。

镇纸下，压着一页未写完的信笺，上面是他龙飞凤舞的字迹，只开了个头，便戛然而止。

李闰的目光缓缓扫过这一切，最终落在那张空荡荡的、铺着旧毡毯的藤椅上。

仿佛还能看见他坐在那里，时而奋笔疾书，时而凝神沉思，时而抬头对她露出温煦的笑。

她伸出手，指尖颤抖着，轻轻抚过冰凉的藤条扶手，然后，身体再也支撑不住，缓缓地、无声地滑坐在冰冷的地砖上，蜷缩在椅子旁边。

没有嚎啕，没有眼泪。只有一种巨大的、吞噬一切的虚空，将她紧紧包裹。

她抱着膝盖，把脸深深埋进臂弯里，肩膀无声地、剧烈地抽动着，像一只离群失怙、在寒夜里独自舔舐伤口的孤雁。

福伯站在门口，看着少奶奶单薄得仿佛一阵风就能吹倒的背影，看着她压抑到极致的颤抖，嘴唇翕动了几下，终究什么也没说。

他默默地转身，端来一碗早已凉透的参汤，轻轻放在门边的矮几上，发出一声细微的轻响，随即又悄无声息地退了出去，轻轻带上了房门。

黑暗，无边无际的黑暗笼罩下来。

不知枯坐了多久，窗外已是漆黑一片。李闰终于动了动僵硬的脖颈，抬起头。目光茫然地扫过书架上层层叠叠的书册。

复生的书……他的心血……他为之生、为之死的一切……

一个念头，如同黑暗中的萤火，微弱却执着地在她死寂的心湖中亮起：

不能让它们散佚，不能让它们湮灭！他走了，他的字、他的魂、他的血，还留在这纸墨之间！

这个念头像一根细弱却坚韧的藤蔓，缠住了她不断下坠的灵魂。

她扶着藤椅，挣扎着站起来，双腿因为久坐而麻木刺痛。

她走到书架前，踮起脚，开始一本一本地、小心翼翼地将那些书册、手稿取下来。

动作起初是机械的、迟缓的，带着一种近乎虔诚的郑重。

渐渐地，速度越来越快，带着一种近乎疯狂的急切。

她翻遍了书架上的每一个格子，又拉开书案的每一个抽屉，甚至钻到书案底下，去搜寻那些可能掉落或被遗忘的纸页。

散乱的诗文、潦草的笔记、随手写下的感悟、给友人的信札草稿……纸页纷飞，铺满了书案和地面。

李闰跪坐在这一片纸墨的海洋中，双手不停地翻找、整理、归类。

指尖拂过那些或遒劲、或飞扬、或凝重的墨迹，仿佛还能感受到他书写时的体温和心跳。

每一页纸，都像一个微小的碎片，拼凑着那个她所挚爱的、永远失去的灵魂。

就在她近乎麻木地整理着一叠厚厚的、关于算学与格致的演算稿时，一张夹在稿纸中间、颜色明显泛黄的薄纸片，悄然滑落出来，打着旋儿，无声地飘落在她脚边的青砖地上。

李闰的目光下意识地追随着那飘落的纸片。

她伸出手，指尖触碰到那纸片略显粗糙的边缘。

将它拾起，凑到窗棂透进来的微弱月光下。

那是一张戏票。

纸张已经变得很脆，边角磨损得厉害，印着褪色的蓝色花纹。

上面清晰地印着“广和楼”的字样，以及一出新式话剧的名字——《时势英雄》。

日期，赫然是光绪二十一年，冬月廿三。

一股汹涌的热流猛地冲上李闰的鼻腔，猝不及防。

她的视线瞬间模糊了。

那遥远的、尘封的记忆闸门，轰然洞开。

那是他们婚后不久的一个冬日。北京城刚下过一场小雪，空气清冽。

他不知从哪里弄来了两张票，神神秘秘地塞给她，眼里闪着少有的、孩子气的兴奋光芒：

“闰，带你去瞧个新鲜玩意儿！西洋传来的，叫话剧，听说演的都是当下的事儿，比咱们的戏文更真切些！”

她那时对什么“新式”、“西洋”的东西，本能地有些畏怯和疏离

。但看着他发亮的眼睛，看着他像个急于分享秘密的孩子般的雀跃，那点畏怯便化作了柔柔的笑意。

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她记得自己特意换上了那件新做的、藕荷色缎面镶灰鼠毛边的棉袄，被他牵着手，像做贼似的，避开可能遇到的熟识同乡或官眷，偷偷溜出了会馆。

冬夜的寒风刮在脸上有些刺痛，他的手却握得很暖。

广和楼里人声鼎沸，炭火盆烧得暖烘烘的。

台上演的是什么，她其实看得懵懵懂懂，只记得那些演员穿着奇怪的洋装，说话腔调激昂，讲的都是什么“变法”、“自强”、“开民智”。

她听得似懂非懂，只觉那些词句如同隔着一层厚厚的雾。

但他看得极专注，时而蹙眉，时而击节，时而侧过头，在她耳边低声解释几句剧中人物的主张，眼里燃烧着一种她当时还不太能理解的光芒，像蕴藏着火种。

散场出来，已是深夜。雪又细细碎碎地飘了起来，落在他们的头发和肩头。

走在空旷寂静的胡同里，脚下积雪发出咯吱咯吱的轻响。她有些冷，微微缩了缩脖子。

他立刻察觉了，停下脚步，解下自己那条半旧的深灰色羊毛围巾，不由分说地、一圈圈仔细地绕在她的脖子上。

围巾上还带着他的体温和淡淡的墨香。

“冷么？”他低头看着她，呵出的白气在昏黄的灯笼光晕里氤氲开。

她摇摇头，把脸埋进那温暖的围巾里，只露出一双眼睛看着他。

“这戏……好看？”她小声问。

他沉默了片刻，抬头望着胡同尽头灰蒙蒙的夜空，雪花无声地落在他清隽的侧脸上。

“闰，”他的声音在寂静的雪夜里显得格外清晰，“你看这雪，无声无息，却能覆盖万物，改变天地颜色。

这世道，也需一场大雪，一场大变革，才能涤荡污浊，现出新的气象来。台上演的，便是人心思变的火种。只是……”

他顿了顿，语气带上了一丝不易察觉的沉重，“火种燃起，或成燎原之势，或……中途熄灭，化为灰烬。

总要有人去点，去燃，哪怕烧的是自己。”

那时，她并不完全明白他话中深意，只觉得那“烧的是自己”几个字，带着一种不祥的凛冽，让她心头莫名一紧。

她只是更紧地抱住了他的胳膊，仿佛这样就能驱散那无端生出的寒意。

“别说这些，”她把脸贴在他手臂上，声音闷闷的，“怪吓人的。”

他收回望向远方的目光，低头看着她依赖的姿态，眼中的沉重瞬间被温柔的笑意取代。

他紧了紧她脖子上的围巾，声音恢复了平日的温煦：“好，不说。走，回家。”

那夜归家的路，雪落无声，只有两人依偎着前行的脚步声。

那方围巾的暖意，似乎一直留存到了此刻。

“啪嗒”。

一滴滚烫的泪，终于挣脱了所有的束缚，重重砸落在手中那张泛黄的戏票上，瞬间晕开一小片深色的湿痕。

紧接着，第二滴，第三滴……如同断了线的珠子，再也无法抑制。

压抑了许久的悲恸，如同决堤的洪水，汹涌而出。

李闰紧紧攥着那张小小的戏票，仿佛攥着那个雪夜里他残存的最后一点温暖，蜷缩在冰冷的地砖上，失声痛哭。