它确实是完美的金黄色。

但面包的中央，却用焦黑的烙印，清晰地勾勒出了亚伯拉罕·林肯的侧脸像。

“有点意思，竟然还有其他规则！”

托尼捏起那片吐司，端详的神情，像是在研究一块史前化石。

“它确实满足了‘渴望’，但用一种完全不合逻辑的方式，增加了画蛇添足的‘细节’。这分明是在讲一个冷笑话。”

他顿了顿，指尖在吐司边缘轻轻敲着：

“规则二：任何强烈而单一的意图，都会被这系统，用一个八竿子打不着的‘包袱’，来扭曲。”

就在他们准备进行下一次实验时，高士奇突然抬起了头。

“有人来了。”

托尼立刻看向监控，屏幕上一片正常。

街道上空无一人。

“不是用眼睛看的。”

高士奇的目光，投向了几个街区之外，

“一个‘异常’，正在进入我们的‘异常区’。一个……不属于这个笑话的‘标点符号’。”

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马特·默多克——

夜魔侠感觉自己的世界正在溶解。

他来到皇后区，本是为追查一个与金并相关的失踪会计——线索恰好在这条静谧的林荫道附近断了线。

可自打踏入这条街，他那被强化到极致的感官，就彻底成了种酷刑。

耳畔再没有清晰可辨的心跳、谎言泄露的杂音，更没有城市脉搏的低鸣。

他听见的，是颜色在发声。

路边一棵苹果树，正发出属于蓝色的低沉嗡鸣，震得空气微微发颤；

一栋房子的墙纸，则在持续发出纸张撕裂般的声响。

那声音里，裹着近乎饥饿的哀嚎，尖细又执着。

他闻到的，也不再是熟悉的汽车尾气与青草气息。

他闻到了对话的“气味”——两个街口外，两个女人闲聊的八卦，飘过来的味道像极了燃烧的塑料，呛得人喉咙发紧。

他赖以分辨真伪、锚定现实的整个感官世界，

彻底成了，

一锅由胡言乱语熬成的浓汤，混沌，黏稠，毫无意义。

唯有一处，是这场感官风暴的圆心，是所有“错乱”的源头——那栋挂着出租牌的普通两层小楼。

他能“听”到楼里有两个心跳。

一个快得不可思议，像台超频运转的超级计算机。

每一次搏动，都浸透着逻辑、设计与钢铁的冷硬气息。