当看到日程安排中一个时间节点的冲突时，他停下动作，指关节下意识地在桌面上叩击了两下，发出笃笃的轻响，随即点开输入框，指尖悬停在虚拟键盘上方，准备敲下调整指令。

就在这时——

“咳。”

一声低沉而极具穿透力的咳嗽，毫无预兆地在寂静的书房门口响起。

那声音并不响亮，却像一道冰冷的闪电，瞬间劈开了郑开叶沉浸在工作思维中的专注屏障。

他整个人猛地一僵，如同被按下了暂停键，悬在屏幕上方的手指触电般缩回，身体条件反射地向后靠回椅背，另一只握着手机的手几乎是狼狈地迅速将屏幕朝下，“啪”地一声反扣在宽大的书桌桌面上，动作快得带起一阵细微的风。

心脏在胸腔里狂跳，带着一种被窥破秘密的、不合时宜的紧张。他猛地抬头，看向门口。

父亲郑安民不知何时已站在那里。

父亲穿着藏青色的中式棉袄，身形依旧挺拔，只是岁月在眉宇间刻下了更深的沟壑。

他手里端着一个古朴的白瓷盖碗，碗口氤氲着袅袅的热气。

他的目光平静，却像能穿透一切表象，锐利地落在郑开叶脸上，又扫过那只被仓促反扣在桌面上的手机，最后定格在儿子眉宇间尚未褪尽的疲惫和那来不及掩饰的、被惊扰后的那一丝惶然。

那目光沉甸甸的，带着洞悉一切的了然和一种无声的责备。

书房里陷入一种微妙的寂静，窗外的风声似乎也小了些。

郑安民没有立刻说话，只是端着那碗热茶，步履沉稳地走了进来，他走到书桌前，将那只白瓷盖碗轻轻放在郑开叶面前，杯底接触桌面发出极轻微的一声“磕哒”，淡淡的、熟悉的茶香——是父亲珍藏的老普洱——在空气中弥漫开来。

“刚沏的，趁热。”郑安民的声音不高，带着岁月沉淀的沙哑和一种不容置疑的沉稳。